« Je me sentais comme un chien qui a pissé
sur la moquette et qui attend que son maître
s’en rende compte pour recevoir sa raclée ».

A Story Of Boy Meets Girl


A quoi tient le début d’une relation ? Un regard. Une parole en l’air. Une main sur une épaule. Donc : Pas à grand-chose. Et pour dire vrai, même ces choses ne sont pas causes de l’amour. Elles ne sont que des prétextes que nous prenons parce qu’il serait trop triste de tout résumer à un simple fantasme. L’amour est un fantasme. Qu’un besoin animal déguisé pour échapper à cette solitude putride. Celle qui saute à la gueule au réveil. Celle qui donne envie de vomir son cœur. L’amour n’est que pure imagination, et y a que des gens trop cons pour encore y croire.

Ilyna, c’est un peu une machine au mécanisme pété. Y a plus rien à faire, t’as beau la remonter, elle s’obstine à ne plus marcher. Et évidemment, qu’elle est de mauvaise foi. Qu’elle fait preuve de mauvaise volonté, la blonde. Parce que la vérité c’est qu’elle se sabote toute seule. Et qu’au fond, quoi qu’elle en dise, elle y croit encore, à cet amour. Celui sur lequel elle crache avec véhémence. Contradiction vivante. Elle s’accroche à en crever, à cet amour qu’elle rejette en bloc. Elle se nourrit encore de ce qui la détruit. Et elle laisse filer sa vie sans vraiment s’en rendre compte.

Elle espère encore. Chaque infime parcelle de son corps souffre de son absence. Elle l’attend. Elle se doute que son histoire avec Lazare n’a rien de plus que celle d’autres. Qu’elle n’a rien de transcendant. Affligeante banalité. Et finalement, elle ne se l’avouera pas, mais son histoire, ce n’est qu’une grande rêverie. Ils se sont persuadés qu’ils s’aimaient. Et il lui est encore trop dur de se réveiller. Alors, elle reste endormie à moitié. Elle offre que son pauvre cadavre en décomposition, tandis que son esprit est encore prisonnier des hautes sphères de ses délires passés.

Ses yeux verts se perdent dans ceux de son petit vendeur. Et elle se sent désolée. Parce qu’elle le manipule. Encore. Pourquoi est-elle venue ? La tension qui existe entre eux, elle l’a inventée de toutes pièces. Elle est venue bousculer ses habitudes. Par ennui. Par caprice.

Elle se sent si désolée. Parce que ça ne tiendrait qu’à si peu de choses de se convaincre. De l’aimer. Juste un peu. Pour un instant. Elle ne comprend pas pourquoi elle ne se laisse pas aller à la facilité. Ou plutôt si, elle ne le sait que trop bien. Elle a peur de cet Amour. Le magnifique. Celui qui consume tout. Elle préfère se perdre dans des histoires sans lendemain. Ou la responsabilité n’existera pas. Faible. Elle est tellement faible. Elle déglutit.

Elle se défait de son accoutrement ridicule.
Fait tomber le masque.
Elle ne veut plus jouer.

Et elle se sent presque gênée des sous-entendus à peine voilés de la petite tête brune qu’elle maltraite autant qu’elle le peut. Elle la fait vaciller avec elle d’une humeur à une autre. Elle ne demande pas son avis. Elle fait et oblige.

Elle se pince les lèvres, évite les sphères bleues du jeune homme. Elle se sent honteuse. C’est un sentiment qu’elle ne ressent pas souvent. Mais oui, elle a honte. Il lui renvoie constamment l’image de son être en décomposition. Son désespoir en conserve, stérile qui plus est. C’est cela qu’elle peut lire dans la profondeur de ses yeux. Sa déchéance volontaire ne lui octroie pas tous les droits. Au contraire. Mais que fait-elle ?

Elle veut s’enfuir. Encore.

Mais merde. La poignée de porte est dans sa main. Et elle sent un rictus gagner ses lèvres. Le recul sans pitié qui l’assaille la gifle en pleine gueule pour lui rappeler à quel point elle est pathétique. Et elle rit, un moment. Presque de bon cœur. Avant que ça se meurt. Dans la salle et à l’intérieur. Le silence s’installe. Celui qui annonce rarement quelque chose de réjouissant. Elle passe devant le vendeur, pose le sous vêtement sur l’établi en même temps que la fameuse poignée de porte. Les deux mains sont posées sur le bois, permettant à la jeune blonde d’exercer une forte pression sur ses avant bras, comme si essayer de les briser lui permettrait de garder contenance. De se concentrer. Et ça s’échappe de ses lèvres. Ça tremble. Parce qu’elle a abandonné la partie. Qu’il ne joue plus au chat et la souris. Du coup. Elle est obligée de reprendre son manteau d’Ilyna, avec ses automatismes et ses défaillances.

« On peut être amis »

C’est risible au possible. On n’a pas réellement quitté la cour de récréation. C’est la petite fille qui tire sur la manche du mec sympa de la classe. Qui lui demande dans un sourire timide s’il veut bien qu’ils partagent leur goûter. Parce qu’elle est un peu toute seule. Les grands ne veulent pas jouer avec elle. Elle n’est pas assez marrante. Pas assez affirmée. Un peu trop blonde aussi. Mais ça, c’est l’autre qui l’a dit. Elle ne sait pas trop ce qu’il faut en conclure. Et puis, il a l’air gentil, le petit brun qui a l’air d’avoir de l’intérêt pour elle. C’est un peu par vanité aussi. Parce qu’elle a un peu d’orgueil la gamine, elle se dit qu’il ne dira jamais non. Ça marche comme ça dans la hiérarchie des sentiments, non ?

« Je n’ai pas d’amis »

Pour une fois, elle ne ment pas. Elle n’avait que lui. Il était son tout. Son ami. Son amant. Elle a fermé sa vision du monde à cette seule personne. Et finalement le monde autour a continué de tourner. Tourner sans elle. Et ça pèse lourd là dedans, à la fin. Dans son cœur. Comme une bulle de chagrin qu’il faudrait un jour penser à percer. Il lui manque juste un peu de courage.

Elle se retourne, fixe le bout des chaussures de son interlocuteur, et elle est timide. Elle a l’impression d’une régression exquise. Quand elle était cette petite blonde effacée qui s’habillait toujours en vert et qui parlait souvent toute seule. Il lui manquait la confiance. Comme aujourd’hui. Les choses ne changent pas réellement.

En fait.

« Mon nom de famille, c’est Nod. C’est le nom de famille de mon père, parce que celui de ma mère, il est imprononçable. Mon père est parti le jour où je suis née. Mais ma mère a toujours préféré que je garde le nom de mon père… Parce qu’elle voulait pas qu’on se moque de moi à l’école. Ma couleur préféré, c’était le vert. Maintenant, je ne sais pas. Je ne sais plus trop. Ce que j’aime ou quoi. Je suis serveuse dans un bar. J’étais pianiste. Avant. Sinon, je ne sais pas faire les gâteaux. Ils sont toujours plats. Je donne des noms aux objets que j’affectionne. »

Elle ose un regard.

« Et je ronfle la nuit, des fois ».

Elle ne sait pas vraiment si c’est comme ça qu’on fait. Elle passe sa main dans ses cheveux filasses et chuchote un « Désolée » qui s’entend à peine dans la pièce.